Je vous livrerai l'histoire petits bouts par petits bouts... Parce que je n'ai que peu de temps pour l'écrire et parce qu'il faut trouver l'inspiration à chaque fois tout de même!
Dans tous les cas, je sollicite votre indulgence, je suis loin d'être une professionnelle ^^'
Dans tous les cas, je sollicite votre indulgence, je suis loin d'être une professionnelle ^^'
27 mars 2049, vers 12h
Il est midi, Rowan est assise seule à la cantine du collège. Comme tous les jours ou presque. Elle a toujours été ainsi. Depuis aussi longtemps qu'elle se souvenait. Etait-ce les autres qui la fuyaient ainsi? Non. C'était elle. Elle ne les comprenait pas. Les garçons, la téléréalité, les fringues... Elle était bien loin de tout ça. Elle ne s'intéressait pas à grand chose pour tout avouer. Pas grand chose de son âge en tous cas. Alors que ses camarages de classes étaient des adolescents dits "normaux", Rowan, elle, s'intéressait à la politique, au marché de l'emploi, au statut des handicapés et autres défavorisés de la vie... Choses auxquelles toute adolescente normalement constituée est plus ou moins imperméable.
Peut-être était-il là le problème? Si elle avait été normale un jour, elle ne l'était plus aujourd'hui. "Perturbée", comme disaient les psy. Et il y avait de quoi l'être! Elle se souvenait vaguement, quand elle était petite, d'avoir été heureuse un jour. Oui, elle était heureuse avec ses parents. Mais c'était AVANT. Et depuis, bien des choses avaient changé. En tournant les pâtes dans son assiette, Rowan essaya de se souvenir. Comme souvent, ce jour-là ne lui apparaissait que par brides. Elle plissa les yeux dans la concentration. Rouge. Ses souvenirs de ce jour fatidique étaient toujours teintés de rouge. Etrange, non? Comme si les souvenirs avaient une couleur. Ceux qui dataient de sa tendre enfance étaient bleus pâles. Comme si le ciel d'été avait déteint sur eux. Un bleu bonheur. Puis il y a eu ce souvenir rouge. Et depuis tous les suivants sont gris. Gris foncés ou gris pâles. Comme si le monde avait perdu de sa couleur. Ou comme si la couleur n'y avait plus sa place. Ou comme si c'était Rowan qui n'avait plus sa place dans ce monde coloré.
La jeune fille secoua sa tête, comme pour refuser cette idée, cette impression. Donc, rouge. Un souvenir rouge. Pourquoi cette couleur? Ah oui, le sang. Elle en avait vu du sang ce jour-là, cette petite fille qu'elle était. Quel âge avait-elle enc ore? Elle ne se souvenait plus. Elle posa sa fourchette dans son assiette presqu'intacte et sortit un morceau de journal plastifié, chiffoné, usé de sa poche. Elle le lut rapidement et le rangea tout aussi vite. 2037. Elle avait 3 ans, cette année-là...
Peut-être était-il là le problème? Si elle avait été normale un jour, elle ne l'était plus aujourd'hui. "Perturbée", comme disaient les psy. Et il y avait de quoi l'être! Elle se souvenait vaguement, quand elle était petite, d'avoir été heureuse un jour. Oui, elle était heureuse avec ses parents. Mais c'était AVANT. Et depuis, bien des choses avaient changé. En tournant les pâtes dans son assiette, Rowan essaya de se souvenir. Comme souvent, ce jour-là ne lui apparaissait que par brides. Elle plissa les yeux dans la concentration. Rouge. Ses souvenirs de ce jour fatidique étaient toujours teintés de rouge. Etrange, non? Comme si les souvenirs avaient une couleur. Ceux qui dataient de sa tendre enfance étaient bleus pâles. Comme si le ciel d'été avait déteint sur eux. Un bleu bonheur. Puis il y a eu ce souvenir rouge. Et depuis tous les suivants sont gris. Gris foncés ou gris pâles. Comme si le monde avait perdu de sa couleur. Ou comme si la couleur n'y avait plus sa place. Ou comme si c'était Rowan qui n'avait plus sa place dans ce monde coloré. La jeune fille secoua sa tête, comme pour refuser cette idée, cette impression. Donc, rouge. Un souvenir rouge. Pourquoi cette couleur? Ah oui, le sang. Elle en avait vu du sang ce jour-là, cette petite fille qu'elle était. Quel âge avait-elle enc ore? Elle ne se souvenait plus. Elle posa sa fourchette dans son assiette presqu'intacte et sortit un morceau de journal plastifié, chiffoné, usé de sa poche. Elle le lut rapidement et le rangea tout aussi vite. 2037. Elle avait 3 ans, cette année-là...
Elle se rappelait. Elle était avec ses parents, elle était heureuse, elle riait. Que faisaient-ils? Elle ne savait plus. Peut-être sa mère lui lisait-elle une histoire? Peut-être son père la chatouillait-elle? Peut-être aussi étaient-ils juste heureux d'être ensembles? Tout ce qu'elle savait, c'est qu'il faisait nuit. Et qu'elle n'avait plus jamais été heureuse depuis ce jour-là. Ce soir-là plutôt, car il faisait nuit. Elle se souvenait clairement la nuit qui avait tout à coup envahit la maison, comme une ombre précédant un drame, un monstre... Sa mère l'avait rapidement enfermée dans un placard, juste à temps. Rowan n'avait même pas eu le temps de comprendre ce qui lui arrivait. Elle avait eu tout le temps qu'il fallait ensuite, pendant que le monstre torturait son papa adoré. Puis sa maman. Et dans le placard, une petite fille sanglotait silencieusement, terrorisée. Pendant combien de temps ce supplice avait-il duré? 3 heures? 3 jours? 3 ans? Une éternité, pour la petite fille qu'elle était.
Un jour, un matin, la police était arrivée. Le monstre était parti depuis longtemps. Ses parents (ou ce qu'il en restait) gisaient morts dans la chambre de Rowan. Et la petite fille n'avait pas bougé du placard. Ni la police ni l'assistante sociale n'avaient réussi à lui soutirer un mot... Elle n'avait plus parlé pendant des années. Aujourd'hui encore, elle parlait très peu...
La cloche sonna. Rowan laissa là le plateau qu'elle avait à peine touché et fila en cours, comme le reste de ses camarades.
Un jour, un matin, la police était arrivée. Le monstre était parti depuis longtemps. Ses parents (ou ce qu'il en restait) gisaient morts dans la chambre de Rowan. Et la petite fille n'avait pas bougé du placard. Ni la police ni l'assistante sociale n'avaient réussi à lui soutirer un mot... Elle n'avait plus parlé pendant des années. Aujourd'hui encore, elle parlait très peu...
La cloche sonna. Rowan laissa là le plateau qu'elle avait à peine touché et fila en cours, comme le reste de ses camarades.
Texte by Syonah
Retrouvez le reste de l'histoire sur : http://hazard-moon.over-blog.fr/
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